Es una realidad. Es una cruda realidad que se está produciendo frente mis narices y en mi interior. Estoy volviendo a soñar. Estoy volviendo a ilusionarme. "Nick!"(2011)  Rostros nuevos que se aproximan, emociones, ilusiones. Un mundo detrás de un telòn-literalmente- que comienza a pergeñarse. Y otros rostros no tan nuevos que recuperan su frescura y que devuelven su lozanía en risas francas y entusiasmo genuino. Este es un blog sobre el teatro. Y sobre mí. A veces podemos hablar muy teóricamente sobre el teatro. Pero yo no soy un teatròlogo. Soy un teatrista- o un teatrero como mas les guste- que siempre está aprendiendo. Y yerrando con sus propios fantasmas. A veces desencantadísimos; a veces,como ahora, avasalladoramente entusiasta. Soy Piscis, no hay nada que hacerle. Tengo una amiga muy cercana que sabe muy bien de ello y puede explicarlo mejor que yo. Pero mas allà de todo eso, soy alguien que, cuando se enoja con lo que hace, puede estal...

Lo escribí en el blog de Pepe Cibrián en su página dedicada a Drácula,el Musical. Y quise compartirlo aquí.Porque en definitiva, ahora estoy aquí porque un día estuve allí. Gustavo dice: 5 febrero, 2011 en 17:24 Y se me acaba de piantar un lagrimón al leerte Pepe.No uno, varios.Yo estoy entre esos que la vieron decenas de veces y que la escucharon hasta el hartazgo( si es que existe este).Yo soy el que sigue admirando mas allá de la orquesta, mas allá del brillo, de las voces, de la FABULOSA ESCENOGRAFIA….yo sigo admirando, envidiando, devorando la ENERGÍA.¡De donde viene, por Dios??Ojalá yo fuera un vampiro para poder poseerla con tres mordidas certeras.Ojalá lograra aprender lo inaprensible.Porque DRÁCULA no es un musical, no es una obra de teatro, no es una superproducción:es un milagro.Realmente es un milagro!Una cosa es ver lo que se ve y otra cosa es sentir lo que se siente-Y lo que se siente no tiene nombre, no tiene forma, no tiene color.Es un tumulto.Es el mar rugi...

En el personaje de Varela el psicólogo absurdamente ubicado en la familia disfuncional de "Cuando te mueras del todo" Se dice que el teatro es violento. Que el arte es violento.Y sí, lo es. Claro que su violencia no tiene nada que ver con el cruento derramamiento de sangre.Tiene que ver con sacudir, con conmover, con estremecer. Stanislavsky a principios del siglo XX y Lee Strasberg a mediados del mismo se plantearon la problemática de la emoción del actor, de la inspiración, de como conseguirla en el escenario cuando se está rodeado de un entorno artificial.Hasta el día de hoy muchos maestros y directores siguen tratando de dar respuesta a este misterio de lo inaprensible como es el mundo de las emociones pero lo que aquellos maestros han dejado ha influenciado una gran cantidad de generaciones y nos ha puesto a los actores y directores en situaciones particulares. Por esa "cabalística" del teatro no puedo revelar aún de que se trata pero sí puedo d...

No. No olvidaré el brillo de tus ojos esta noche. Podrán pasar años y centurias y un mar de extrañas pieles con su desconocida textura bajo mi piel con su desconocida textura.Pero yo no olvidaré el brillo de tus ojos esta noche. ¿Que confesión puede hacerme mas simple y mas honesto?Que el amor puede tomar muchas formas, es cierto, es verdadero.Pero hay una que es inconfundible. Y es esta. Esta forma de amor que parece desasosegada, violenta, obstinada. Pero no.Es simple.Es cierta. Hay una sima de diferencias entre vos y yo.Pero el amor nos asemeja. "Tal vez algún día nos sorprenda la vejez...muy juntos, casi sin querer"dice la canción. Tal vez... Porque ese camino que iniciamos juntos lo seguiremos juntos y porque no hay otra certeza para mi mas que esa tan sinple, tan serena, tan ingenua. Porque luego del correr de los años, de los océanos de extrañas texturas, de voces y respiraciones ajenas y desconocidas asociadas inconexas y absurdamente a mis extrañas texturas, voces y...

Llueve.Tu recuerdo me acompaña. No, no es verdad.No me acompaña.Lo traigo a mi mente a arañazos, gimiendo, gritando, clamando. Tu recuerdo está lejano.Tu voz, al otro lado del teléfono, me tranquiliza,me sosiega. Pero llega el momento de cortar. Llega el momento de decir adiós, hasta luego, lo que sea. Y vuelvo al silencio. Vuelvo a preguntarme en donde estás. Quien podría reemplazarte. Nadie. No hay nadie aún en la distancia. Sos depositario de la energía mas misteriosa, de la mirada que me ilumina, de la voz que me acaricia el alma. Y no sé por qué designio esa mirada no está fija en mí. Si lo está, no me lo decís.Nunca lo sabré. Pero habrá un día en que pueda estallar mi voz, derramar mi energía, iluminarte con mi mirada y entonces diré la única palabra que no me animo a decirte y arriesgaré mi amistad por la pasión y dejaré que me arrastren las mareas.Porque eso sos: mi mar adorado, mi horizonte infinito.

Frágil. Fuerte. Sentimental como una hoja otoñal(yo soy igual o peor) Fuerte como un torreón en lo alto de un castillo( de esto, sobre mi,tengo mis dudas) Esa es mi madre. No sé si podré escribirlo todo pero un asomo es necesario. Esta mujer cuya generosidad no conoce límites y cuyo entusiasmo casi infantil al momento de homenajear al otro puede confundirse con debilidad. Pero no. Sigo insistiendo en su fortaleza y en la asombrosa fórmula de su sabiduría. Mi madre es sabia: sabe aceptar.Fluye con la vida.( de esto, sobre mi, también tengo mis serias dudas) Y es tan feliz con la felicidad ajena que dudo que lo sea.Es mas feliz con esa felicidad que con la suya propia.Y como maestra y como madre ha dado y sigue dando todo lo que está a su alcance y aún aquello que no lo está.De alguna manera lo alcanza para ver felices a los que ama. No deja de asombrarme su capacidad de entrega y su espíritu coqueto.Saliendo hace poco del quirófano no permitó que nadie la viera hasta no estar conve...

Como cada día, Las Estúpidas se reunieron en el aquelarre del lamento ahogado por los muros viciados de sudor y agotamiento y vistieron sus ropajes rituales para salir hacia la gran sala de ceremonias en donde , una vez mas, intentarían el control de lo incontrolable. Orgullosas, con brillo de pátina, ostentaron su autoridad estúpida frente a sus congéneres y sentaron su figura ante la Masa. Ésta, ominosa, se movió en derredor suyo con un rumor sordo y provocativo. Las Estúpidas respondieron con aullidos rituales y repitieron las estrofas del himno ancestral que las condenaba y glorificaba a la vez. La Masa, una vez mas, las desafió. Ellas aceptaron el reto, gustosas. Y se entabló la perpetua batalla que las Estúpidas afrontaban día tras día con su gastada liturgia. Durante horas se libró la contienda. La Masa, dominante y amorfa, vibró con el hastío de su hedor maldiciente y se armó en derredor de las Estúpidas, en su textura de piel y jirones blancos hasta tomar dimensiones monstruos...

MUESTRA DE TALLER....etc, etc. Un cierre mas, una pauta mas de trabajo. MUESTRA DE TALLER DE...etc, etc. Parece sólo un trámite burocrático. Parece sólo una formalidad para lograr un final prolijo. MUESTRA DE TALLER...hay tantas por todos lados en esta época del año. Y uno supone que puede ampararse en esa naturaleza por las cosas que no salen bien o que estará expuesto a todos los temores posibles por esas cosas, justamente, las que no salen bien. Dualidad, temores, expectativas, la puesta, las actuaciones, las voces, la pulcritud de la banda sonora, etc. Y sí, una muestra de taller, por mas que se disculpe por sus posibles inexactitudes no deja de ser toda una puesta en escena. Y se merece tanto respeto como cualquier otra puesta de temporada. Mas, en medio del ruido de los trámites, de las planificaciones, de los ensayos...aparece otro ruido.Un ruido aún mas impetuoso, generoso y a la vez demandante, un ruido que no había sospechado en esa magnitud. Las risas. Y s...

Francis Bacon "Figura tumbada" La sala es fría, inhóspita. La pintura se cae de las paredes. Una puerta que conoció mejores épocas es periódicamente sacudida y golpeada por el viento frío de la mañana. La cortina de voile desgastado y sucio cuelga de ella como un sudario. Y entonces escucho mi nombre. Entro a otra sala aún mas fría, con una luz que no me deja ver el rostro de lo que parece ser una bruja oscura preguntándome datos como si fuera un objeto mas. De reojo creo adivinar una voz en un cuerpo que yace próximo a mí. Soy ataviado con una indumentaria grotesca y subido a una camilla en la que las luces opresivas me exponen cual mercadería. Un amable verdugo entra a la sala y me hace preguntas estúpidas mientras busca en donde acertar su aguja. Y siento que todo me duele y me siento manipulado, mareado, expuesto. He sido arrojado a un mundo del cual quiero escaparme y no puedo. Llorar no está permitido. Preguntar tampoco. Las manos de la bruja me empuj...

Son un grupo pequeño, dispar, casi absurdo. Corren como niños escaleras arriba por peldaños de ladrillos rojos hasta un patio que bajo las estrellas se revela como un bosque extraño poblado de escaleras de incendio. Un niño llora junto a una hamaca y Milo se acerca para levantarlo. Juntos, ríen tras el percance y son felices con la felicidad simple de quien nada espera mas que una sorpresa del día nuevo entre hojas de otoño y la tibieza del sol. Pese a que Milo guarde el dolor de un amor que no fue y esas viejas palabras vuelvan una y otra vez para recordarle lo que sí existe y que es esta aceptable soledad. ¿ Y los otros? Los otros ríen, juegan, corren, se ríen absurdamente metros mas allá pues no tienen nada que ver el fotógrafo hosco, el director de teatro mediocre, la bella Ana, el cantante ciego, los jóvenes mochileros que van en busca de aventuras...pero algo en común tienen. Una emocionalidad, una expectativa frente a su vida que los pone en acción y esa acción los pone en la se...

El Árbol de los Ojos, o el Árbol que da Ojos como frutos fue creado por Lautaro , de 9 años, ante la consigna propuesta por mi de recrear libremente los árboles observados en la vereda de la escuela. Un grupo difícil. Complejo, indisciplinado. ¿ Será uno de estos grupos que tantos problemas nos causan en la escuela aquellos de los que surgen los futuros -o los presentes- genios? No lo sabemos a ciencia cierta; los docentes juzgamos con demasiada inmediatez. Hasta que nos encontramos con maravillas como esta. Sumergido en un espacio mágico de concentración y felicidad, Lautaro dibujó su Arbol de Ojos con estallidos de color y de forma que me recuerdan a mi siempre venerado Tim Burton. No fue el único: aparecieron el Árbol de los Juguetes, el de las Sirenas, el de los Pájaros...aparecieron decenas de árboles maravillosos allí en donde durante meses y años parecía que había un páramo desolador. Todo ello con la consigna basada en la belleza de la realidad, en la libertad invitada y en la ...

Anoche ví NINE: el musical de Broadway llevado al cine de la mano del mismo director de CHICAGO con una puesta deslumbrante y un elenco multiestelar. Pero mas allá de eso, de la belleza de sus imágenes y sus cautivantes coreografías me he visto identificado con su protagonista, Guido Contini, un director de cine en medio de una tremenda crisis creativa entre el refugio de su madre, la pasión por sus muchos amores y la deuda de un argumento para su próxima producción. El niño que nunca se fue acecha la vida de Guido, considerado un genio por la crítica y el público y un fracasado por sí mismo. Guido no sabe que contar, no sabe que decir en su próxima película.Lo acechan cientos de fantasmas y no puede ordenar su vida emocional. Y tras su caída impostergable su obra termina contando su propia historia. Y recuerdo a Tréplev en La Gaviota y su desesperación por buscar nuevos lenguajes. Y su amor por Nina. Y el hostigamiento de su madre y sus fantasmas de la página en blanco. Y salvando las...

Pequeña, cálida, mágica, la sala se presenta austera y prolija. Pequeña, cálida y mágica, la hechicera prepara sus utensilios y a sus duendes asociados y se prepara a desplegar un encanto ya conocido pero no por ello menos seductor. Lo consigue desde una tragedia musical hasta una canción festiva; avanza entre cuerdas y palmas hacia la imposición dulce e imperiosa de su voz perfectamente calibrada y emocionalmente desbordante. Hipnotizado, no puedo quitar los ojos de ella y me pregunto por que razón tantas personas que quiero se están perdiendo de compartir conmigo este momento. Pero de todos modos están allí: y en un instante me doy cuenta de que esos tres hechiceros que conjuran maravillas escritas en sólo siete notas para el desborde de millares de sonidos son mis amigos y son mis conocidos y que he compartido otros momentos con ellos pero que en este instante adquieren una dignidad sagrada, algo que sólo el arte puede brindar. Y escucho la guitarra cálida de Cacho Hussein, el cello...

Veo la fecha de mi último post: 11 de enero. Han pasado mas de dos meses en que no he escrito una sola palabra en este blog. Claro que ese último post es doblemente significativo: por la bellísima canción de OLIVER que homenajea al musical y porque significa para mí, en lo personal, una confesión tan secreta y críptica como lo hace la obra de todo creador: hablar de su persona a través de personajes, de situaciones y metáforas y nunca sabremos exactamente que fue lo que lo originó. Pero esas marcas están ahí y son indelebles. Muchas razones me llevaron a no escribir en el blog. Creo que no tenía nada para decir. Creo que seguía distanciado del teatro. Sí, paradójicamente. Pero es asi. Tenía demasiadas dudas y vacíos y cuestiones que hacían que el arte del teatro pareciera innecesario y frívolo. Pero no. No es innecesario. Es mi profesión. Es mi lenguaje. Es lo que sé hacer y lo que elegí hacer. Y por lo tanto, de alguna manera estoy obligado a seguir adelante. Y entonces...

"Barco en espera" Antonio Gomes Comonian(2008) Inicia el año. Todo es nuevo. O todo parece nuevo. Uno procura recorrer diversos senderos que lo llevan a navegar aguas mansas o violentas. Agitadas, mejor dicho. La vida lleva adelante corrientes serenas y a veces estancadas y en otros instantes se desata una correntada que nos deriva en puertos azarosos; algunos son previsibles y serenos; otros son agitados cual bazar de Oriente.Pero están ahí y uno también puede elegir a que barco se sube. Creo que estoy eligiendo subirme a uno de los segundos. De esos que llevan por ahi en un desorden ordenado, un desorden de los que llevan a puertos sanos y nuevos, por agitadas que sean las aguas. Marejadas de sensaciones, de sentimientos encontrados, de angustias y alegrias mezcladas en una sola mirada, en un solo suspiro, un mundo que se transforma , un horizonte nuevo. Pero es nuevo: realmente todo parece nuevo si uno se esfuerza por encontrar el brillo en medio del polvo de viejas ...